Femme !

Le soleil s’est voilé les yeux ce jour

Sous les larmes, et cris  d’espoir des hommes

La brise au rythme bâtant du cœur joue

Fuyante de la lyre  aux hommes aphones

Sur le chemin  doux et calme de la rivière

Plus une trace d’elle ne m’est apparue en songe

Ô roses fanées ! La famine des siècles nous ronge

Faut-il donc aussi que je m’en aille ? Ô fermière !

Fallait que je m’en aille

Sous ce souffle haineux pour que tu demeure ?

Empoisonnante, ensorcelante où que j’aille

Non. Tu ne détourneras pas cette heure.

Légendaires sont tes conquêtes historiques

Tu as enfanté des anges et des démons

Si les cœurs des hommes il te plait de jouer avec

La terre et les cieux de toi se détourneront

Car tu fais souffrir ô beauté empoisonnée

Et ton délicieux venin petit à petit m’affaiblit

Pourtant même  te haïssant je ne suis las de  t’adorer

Mais comment te dire que tu me fais mourir

Mes protestations sont le cri de ma défaite

Jusqu'à ce jour personne ne ta tenu tête

Et même devant la mort à tes pieds mon âme s’évanouit

Mais comment te dire que tu me fais mourir.

Dylan Pokem

Lorsque se lève le jour sur les toits décadents

De fines rosées lèchent les rebords impétueux

De leur lave indolore, incolore et respectueuse

Comme le ferait mollement un fier amant

Le sourd murmure de ce noble chant cadencé

Qui, auréolé de quelques notes superflues

Se targue d’égaler aux chants d’amour disparus

Dont Icare fredonna avant de se lancer

Et j’écoute, et j’entends et ne comprend plus comme hier

Quand par ton regard tu me dictais heureuse et fier

Les secrets enfouis du petit bonheur boréal.

Prétendez que l’aveugle qui sourit à l’ouïe
Des plaintes du nourrisson, s’égaie autrement
Que de la joliesse de l’écho portée à lui
Insouciant par le vent dans son flottement

Quand dans les mémoires de l’oubli il dessine
D’une encre grisée dans sa niche cognitive
La seule pensée qui à jamais le décime :
Puiser dans les yeux d’Helle une étreinte chétive

Le souvenir d’un instant trop souvent chéri
Qui jamais ne sera mais que l’espoir nourri
Au faîte des journées lorsque le vent susurre
Au creux de son oreille comme un lémure

Qui regarde la Mort narguer avec dédain
Les ombres fêlées trop tôt tombés en déclin
Dont le passage ici-bas n’enchanta guère
Que sa propre personne et son âme austère.

Quelques moments ineffables aux seuls plaisirs d’yeux
Implacables flânent dans ma tête sénile
Comme d’un sourire, la candeur juvénile
Flatte la camarde sous le regard des dieux.

Il y’ a des frêles gents, qui sous quelques zéphyrs,
Minuscules soient-ils, s’agitent moribonds
Sur les sons palpitants des rythmes vagabonds
Quand pointe le soleil dans le ciel bleu saphir.

Donnons-leur raison en ces temps inopportuns
Où la mort pullule aux guinguettes de nos villes
Comme les moustiques piqueurs de Libreville.

Nul ne peut à la fin reporter le scrutin
Quand ulule sur son toi la nocturne Chouette
La mort est un sommeil sous une douce couette.

Dis à la lune, à la nuit écarlate, comme

Moi, son manteau de velours voile le fin fruit

Que tes rêves endormis drapent le sourd bruit :

Tu es éclat du soir qui terne mon blasphème.

Veux-tu que de son calme insouciant l’humeur

Encore naissante du départ du jour tarde

De sa note aise, et ton fin dard de mon cœur ôte ?

Moi quiet, je mourrai sans doute sans douleur.

Comme amant, je poserai à l’heure d’hommage

Au palier de chez toi ce modeste message

Tout beau, en une réplique d’espoir nourri,

Premier de ma plume éthylique, mon cœur meurtri.

Jour, meurt. Tu comprendras de mon cœur le cri,

Bérénice si tu juges des mots en marge.

#LaMollePlume