Prétendez que l’aveugle qui sourit à l’ouïe
Des plaintes du nourrisson, s’égaie autrement
Que de la joliesse de l’écho portée à lui
Insouciant par le vent dans son flottement

Quand dans les mémoires de l’oubli il dessine
D’une encre grisée dans sa niche cognitive
La seule pensée qui à jamais le décime :
Puiser dans les yeux d’Helle une étreinte chétive

Le souvenir d’un instant trop souvent chéri
Qui jamais ne sera mais que l’espoir nourri
Au faîte des journées lorsque le vent susurre
Au creux de son oreille comme un lémure

Qui regarde la Mort narguer avec dédain
Les ombres fêlées trop tôt tombés en déclin
Dont le passage ici-bas n’enchanta guère
Que sa propre personne et son âme austère.